Tarde de tren

Viste cuando tenés ganas de escribir algo piola y no te sale nada. Bueno, en ese caso lo mejor es dejar correr la voz de tu mente. Esa voz que te habla de adentro, y que a veces hacés salir. Hoy esa voz dice mil cosas distintas, y quizás mañana pueda salir. Pero, no se. O no quiero saber, quizás la voz tenga un poco de miedo de hablar, no sé.

Y hoy tirado en el piso del furgón, encapuchado, como perdido en mi mundo, mi voz se me puso a hablar. De fondo, música, ruido, y humo. Ella trataba de decirme cuándo fue que me volví así de loco, desde cuando me encanta estar tan al borde. La línea está ahí, ya la puedo ver, pero no se si saltar, si habrá algo del otro lado o si volveré a caer. Y cuando me quiero acordar, cuando estoy por llegar al fin, me doy cuenta que ya llego, que me tengo que bajar. A ver, permiso, permiso, bajo en la otra, me alcanzás la bici? gracias che!  Ya me desconcentré, después me vuelvo a poner catártico.

Empiezo a dudar si seremos hermanos

No me sale nada ahora para poder sentirme mejor. Tampoco es que estoy tan mal, que se yo, a veces me río mucho de pequeñas cosas que me acuerdo, o que decís. Sí. Pero creo que no se, tenemos algo en común, algo más que rocanrol, algo más que esta pasión. Y ahora se me cruzan diez mil cosas por la mente, y no me salen las palabras, y a veces te miro de reojo, y a veces siento ganas de correr y de abrazarte, o de sentir tu perfume. Pero no, cuando lo pienso no lo hago. Igual, cuando te acercás a hablarme siento que se cae el cielo, y me pongo medio bobo, y todo eso, bue. Pero, siempre hay un pero, siento que esa historia ya la viví, y yo creía haberla borrado de mi memoria, pero no, creo. Igual no me arrepiento, la volvería a vivir.

Furgón y masa

Las historias de furgón no te las puede contar nadie, las tenés que vivir en carne propia, sentirlas, olerlas, mirarlas. Por más que se hagan esfuerzos, que se intente describir todo, siempre algo se escapará. Faltarían palabras para describir las caras de los trabajadores que intentan despejarse tomando birra de lata, o fumando cosas entre tambaleo del tren, o de los vendedores conversando de sus negocios en el último vagón. ¿Cómo describir las ganas de ayudar a los que quieren subir carritos, o sus bicis cargadísimas?

Bueno, algo así pasa una vez al mes en las calles de buenos aires. ¿Cómo describir la Masa crítica? Y bueno, la masa crítica es mucho más que banda de bicis juntas, es una fiesta, es felicidad rodante, es amor, es la mejor manera de expresarse en esta jungla. ¿A dónde vamos? que se yo... al amor señora, vamos al amor.

Lluvia amor sueños y bicis

Y mi cara se fue, entre lluvia y tren,

vos nunca llegaste, yo mil horas te esperé.

Lloré, pero no se notaba, claro,

y me bajé, y divagué con mi bici,

y Corrí hasta caer cerca de una vía de tren,

me tiré contra el asfalto, me tiré a descansar

y ahí me quedé, destruido, la hora no me importaba

yo solamente  te esperaba

Ahora me pregunto qué hago acá, solo, cuando nosotros sabemos lo bien qué estaría allá. Intento ser algo franco. Intento pero no puedo. Me conformo con cansarme, con a agarrar la bici y pedalear hasta morir, hasta caer muerto en un parque mirando el cielo, hasta empaparme los ojos, las zapatillas, todo. Pedalear como yendo a buscar una verdad. Pedalear muy decidido y sin saber a dónde ir, y descargar mi ira insultando a un taxista, por esas maniobras raras. Clavando los frenos, respiro ondo, pongo el cambio liviano y vuelvo a empezar, hasta el fin, no?

Em

Yo te veo, vos me ves,
en el oscuro, y me entendés.
Después sigo y te pierdo.
yo me olvido lo que quiero


Ya empieza a sonar rocanrol,

las paredes a vibrar...

y entre medio de ese pogo

de todo ese descontrol,

puedo verte ahí parada,

y en silencio me mirás,

y en silencio yo te veo...
necesito ir a tu encuentro.

Voy saliendo de ese ruido,

yo voy pidiendo permiso,
y pierdo una zapatilla,
pero gano  mil canciones.